El infante gris duerme bajo el lago.
¡Qué palmeras!, ¡qué mares
yacen bajo el lago!.
El infante lleva un collar de flores.
¡Qué misterios!, ¡qué laberintos
yacen bajo el lago!.
El infante mira con ojos de vidrio.
¡Qué mansión de piedra oscura
yace bajo el lago!
El infante ya hace mucho
que dejó de ser niño.
Y de su cabeza ha surgido
una alfombra de pelo tibio.
Su dolor es arpón certero,
mueve ramas con las manos,
pero toda furia es inservible:
su hogar para siempre duerme
bajo el lago.
El infante gris duerme bajo el lago.
¡Qué palmeras!, ¡qué mares
yacen bajo el lago!.
El infante lleva un collar de flores.
¡Qué misterios!, ¡qué laberintos
yacen bajo el lago!.
El infante mira con ojos de vidrio.
¡Qué mansión de piedra oscura
yace bajo el lago!
El infante ya hace mucho
que dejó de ser niño.
Y de su cabeza ha surgido
una alfombra de pelo tibio.
Su dolor es arpón certero,
mueve ramas con las manos,
pero toda furia es inservible:
su hogar para siempre duerme
bajo el lago.